Quizá el alma de Soria, recorriendo sus calles a la hora en la que el sol está más alto, cuando se oyen los pasos, el pequeño susurro del viento. Volvía una y otra vez, repetía las calles por las que pasaba y me perdía y me encontraba sin ni si quiera pretenderlo. Desde las calles más pobres a los barrios de poetas, a los cafés de inspiración, a las plazas de bancos y fuentes sin agua.
Para mí eran recuerdos. Muchas de esas calles y jardines. Árboles altos, rosas enredadas en la puerta a noches largas, amenas, oscuras y esperanzadoras. Como yo cuando llegué aquí, viendo a Machado por todas partes, con toques burdeos y botellas rotas...
Para mi sorpresa, he sentido a Machado mucho antes de llegar a la penúltima línea y descubrir su nombre. No puedo describirte lo genial que es esta entrada, de verdad.
ResponderEliminarTe voy a traer a mi casa para que me subas el ánimo cada mañana, o cada vez que escribo un párrafo sin sentido. Muchas gracias.
EliminarHola cuando vienes a madrid
ResponderEliminarCuando el viento sople en buena dirección. Pronto. Espero.
EliminarYo soy de los que escucha los susurros del viento que te indican alguna dirección perdida para encontrarte con la vida misma. Muy buena entrada.
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